Художник
06 Фев 2007 20:04
Есть у меня друг по переписке. Многогранная личность - поэт, художник, писатель и просто мудрый человек. Сейчас он на сессии в Литинституте в Молскве. Пусть он сдаст её удачно!
Он рисует на камнях. Удивительных зверей, птиц, рыб, инопланетные пейзажи и растения. Можно посмотреть его работы здесь http://maraleo.narod.ru/[/size]
И написался рассказ:)
ХУДОЖНИК
Я– художник. И потому я рисую. Всегда. Всегда и везде. У меня всегда под рукой кисти, краски, карандаши или просто кусок мела. Или угля – зависит от настроения.
Когда я выхожу из дома, то стараюсь брать, не глядя, то, что первым попадёт в руки. Настроение решает за меня. И никогда не ошибается. Иногда я даже сам не знаю, какое оно сегодня. Предметы в моих руках подсказывают добрый я или не очень, весёлый или грустный, философски настроен или бесшабашно причудлив. Подсознание не ошибается в выборе.
И что же я взял сегодня?… Нет, не сейчас. Лучше зайти в сквер и сесть на лавку, что под тополями. Тополиная аллея – моё любимое место. Здесь приятно посидеть, помечтать, понаблюдать за проходящими людьми.
Ну вот, теперь можно взглянуть на содержимое карманов. Так, набор маркеров. Синий, белый, розовый, - мои любимые цвета. Неплохо. И что будем рисовать? Что-нибудь лирическое? Стихи быть может? Резкие, взмывающие в небо, тугие, как струны или же плавно ниспадающие, более напоминающие прикосновение, нежели строгую рифму… Нет. Для стихов нужен иной настрой, иные мысли.
Пожалуй, сегодня… да, сегодня я рисую подарки. Всем, кто захочет их принять.
Сегодня я рисую на камнях.
Причудливые цветы, необычные рыбы, абстрактные узоры ложатся на шершавые поверхности, серовато-кремовые, тёмно-розовые и чёрные. Я рисую и наблюдаю за прохожими. Вот пожилая дама наклоняется за камнем. Что она бормочет? Гнёт для засолки капусты?… Что ж, каждому своё. И цветок сползает с поднятого камня, растворяется в воздухе с еле уловимым ароматом.
Три девушки идут.
Я рисую…
Одна из девушек ойкает, споткнувшись о камень, и ногой отодвигает его в сторону.
- Подожди! - это её подруга. Она поднимает моё творение, стирает пыль ладонью и всматривается. – Какая красота!
- Где?
- Да вот же!
- Фи! Обычный камень! Я об него палец ушибла! Выкинь его.
Но девушка не следует «мудрому» совету. Она улыбается и бережно кладёт мой подарок в сумку рядом с учебниками.
Я перелистываю страницу в блокноте.
Три цвета, всего три, но как много можно передать с их помощью!
Я рисую сегодняшний восход на сумрачном от перистых облаков небе. Восход достаётся мужчине с «дипломатом». Мужчина спешит, но задерживается на пару минут, чтобы рассмотреть подарок. Хмыкает удивлённо и уносит камень с собой…
- Мама, камусек!
- Брось! Бяка грязная!
Малыш подчиняется, но горько плачет и оглядывается на брошенную, но такую замечательную игрушку, всю в весёлых, фантастических, коралловых оленях…
Я рисую ночь. И она опускается на город. Тишина моего рисунка растекается по улицам, раскачивает беззвучно травинки, листья на деревьях. Ночь гасит цвета лета, делает всех одинаковыми. Ночь примиряет всех со всеми.
Слишком спокойно. Чем бы оживить сонное равновесие?
Повинуясь размашистому движению карандаша, демоническая сущность выныривает из небытия и, аккуратно сложив кожистые крылья, опускается рядом со мной на спинку скамьи.
- Привет! – говорю сущности. Она наклоняет лохматую голову и вопросительно смотрит блестящим чёрным глазом. Силится понять, чего я от неё хочу? Да ничего. Лети себе!
Попугай немножко подвыпивших прохожих и радуйся жизни. До утра. А утром развеешься тонкими облаками с отразившимся в них пурпурным солнцем.
Сущность взмахивает огромными крыльями, но летит не в небо, а низко и плавно лавирует между деревьями и домами. Песня без слов, тревожит ночной сумрак; в ней вздохи, всхлипывания, смех, издевка, тоска и радость…
Рисунок созвездий из непонятных ломаных линий, псевдо-Ковшей и прочих Орионов… Что? Орион не видно летом? Ну и пусть. И без него на небе полно звёзд! Их хватит, чтобы сложить силуэт танцующей девы – жрицы таинственного племени. Длинные ресницы, томный взгляд удлинённых неземных глаз, гибкая фигура, - жрица – само совершенство. Она прекрасна и… опасна. Очень. Трёхпалые руки мускулисты и вооружены острейшими когтями…
На мир опускается туман. Его густая мягкая мгла скрывает и растворяет всё вокруг.
Я рисую новую Реальность.
Тонкие линии, похожие на росчерки дождя, смутные тени, непонятные контуры, даже скорее намёки на контуры, - я ещё не знаю, какая будет Реальность, каким станет новый мир? Знаю лишь, что он обязательно будет чуточку лучше предыдущего, в нём меньше будет слёз и разочарований! Я не Бог, но я художник и в моей власти создать иной мир, где в ночи полыхают огнём распускающиеся цветы. Они распускаются на миг, чтобы тут же исчезнуть в собственном пламени, но в этот миг мир становится прекраснее, ибо в нём рождается Тайна!…
Нет, мир Огненных Цветов будет ещё, но потом, однажды, а сегодня… сегодня просто будет рассвет, будут улыбающиеся лица, счастливые глаза. Будет радостное настроение. Я не Бог, но в моих силах сделать мир чуть-чуть радостнее: надо лишь нарисовать то, каким я его вижу.
А это что? Закутанная в чёрно-лиловый плащ Тень опускается рядом со мной. Её голос похож на пыльный ветер – что-то шелестит, подвывает, и странные слова слышатся скорее в воображении, чем наяву.
- Приве-е-е-ет…
- Я тебя не звал.
- Ты меня рисова-а-ал.
- Тебя?! Никогда! Я рисую Жизнь!
- Я тоже жизнь, но с обратной стороны. Всё познаётся в сравнении! Свет реален, только если есть и Тьма, Радость не существует без Боли, Любовь – без Разлуки. Когда мир переполнен Жизнью, много и Меня! Иначе не может быть!
- Но в своём мире я сам устанавливаю законы!
- Законы установлены однажды и не тобо-о-ой!
Ну и ладно, коли так. Раз в Великое равновесие нельзя вмешиваться резко и много, я буду делать это постепенно, не нарушая законов бытия.
Часть цветов исчезает с моей картины, некоторые деревья превращаются в невзрачные кустики, я возвращаю пыль на дороге и добавляю паутину между кустом и сухим прутиком, торчащим неподалёку. Кидаю искоса взгляд на скучающую на лавочке Смерть.
Паутинка начинает сверкать каплями росы и становится похожей на парус маленького корабля, плывущего сквозь травы. Смерть не видит. Ей скучно. Она уже изрядно поблекла. Встаёт, перехватывает поудобнее свою косу, как косарь, возвращающийся домой после дня труда, и устало плывёт от меня.
Я добавляю на картину Реальности крошечный улыбающийся цветок и малыша рядом в восхищении им любующегося.
Смерть останавливается, оглядывается, но я равнодушно изображаю моросящий дождь и зеркала воды на асфальте. Когда поднимаю голову, рядом уже никого нет. Молодая мамочка подхватывает ребёнка и бежит с ним к подъезду, разбрызгивая воду в лужах.
На чёрный асфальт ложатся зелёные листья, сбитые ветром, делая его похожим на причудливую картинку, незатейливый, но радостный весенний орнамент.
Я рисую попугая. Сначала маленького, волнистого, зелёного, но он такой одинокий, такой грустный, что приходится нарисовать ему друга – серо-чёрного «жако». Что? В природе они не дружат? Даже не встречаются? Ну и пусть. На моих картинах дружат и встречаются все, любые существа, любых видов и вероисповедований.
Жако садится мне на плечо и слегка покусывает клювом край моего уха.
- Домой! Домой! – скрипуче произносит, а Зелёный вторит ему весёлым пощёлкиванием.
Сейчас. Только дорисую солнце. Хватит дождя. Пусть Реальность наша несовершенна, в ней не столько красоты, сколько хотелось бы, но пусть в ней будет хотя бы побольше солнца! Пусть отогреваются людские души и помыслы. Нарисовать Солнце в моей власти, ведь я – художник!
Закрываю последнюю страницу блокнота, расправляю усталые плечи, встаю. Пора домой, пожалуй.
- Мама, камусек!
- Какой красивый! Смотри, он похож на ракушку, на домик для рыбки. Давай возьмём его с собой!
Я оглядываюсь и улыбаюсь.
|